Какая тонкая игра. Жизнь. Как все точно сделано - словно по нотам расписанные события. Молния, попадающая в человека, впервые вышедшего погулять зимой. Почему в него? Без ответа.
Мальчик, который впервые видит снег и смерть. Почему именно сегодня? Почему именно он? Без ответа.
Ангелочек стянувший у отца взрослую игрушку, отложенную до лета - опасную, смертоносную. Почему сегодня? Мойра лишь улыбается, отмеряя очередной кусок нити, перед тем как его перерезать.
Или покрасить. Или сплести с другой...
Она никогда ничего не объясняет. И никто не в праве - и не в силах - потребовать у нее ответ.
Ни люди, ни боги.
Ни она сама...
|
|
|
|||